八月初，安娜接到一个电话。莫斯科大学法语系联合巴黎一所大学办一个暑期研讨会，邀请她和一名同事作为代表参加，三天，在莫斯科大学郊外学术研讨的。
    挂了电话，安娜在厨房门口站了一会儿，保姆在里面煎牛排。
    她不知道要不要说。以前她去任何地方，都要提前告诉他。
    时间长了，她自己习惯了。
    晚饭时，德米特里问她：明天几点的会。
    安娜的手顿了一下。你怎么知道。
    你下午接了个电话，说039;研讨会039;。他头也没抬，切着盘子里的牛排，去几天。
    安娜心里紧了紧。三天。
    德米特里放下了刀叉。他抬起头，看着她。
    安娜的手指在桌下扣住了自己的膝盖。她已经开始想措辞了——她可以解释、可以保证每天都会打电话、可以让他派司机、可以告诉他具体的地址和联系人、可以让他安心。
    知道了。他说。
    安娜愣住了。
    后天几点结束。德米特里问她，继续切牛排，我让人去接你。
    他没问地点，没问都有谁参加，没说你去那干什么，甚至没有停顿。
    安娜眨了眨眼，没说话。
    她在研讨会的第一天下午，茶歇时间到了。主办方端上来一碟蛋糕和几盘切好的水果。芒果、葡萄、哈密瓜。
    安娜拿了块甜瓜，吃了一口，然后放下。
    茶歇快结束的时候，那个法国男人端着咖啡走过来。
    莫罗佐娃老师。他用法语说，你刚才那段的分析很有意思。
    安娜转过头，笑了笑。谢谢。
    两人在窗边站了一会儿，聊文学，聊在巴黎的展出，聊翻译里那些永远解决不了的韵脚问题。法国男人说话很快，手势也夸张，安娜笑出了声。
    你有没有尝过黑莓。她忽然问。
    法国男人愣了一下。黑莓？
    对。安娜说，我喜欢那种酸一点的，甜的我不太喜欢。我总觉得黑莓的味道特别像——她比划了一下，像一首没有写完的诗。
    法国男人看着她的眼睛，停顿了一下，然后笑得很真切。
    我会去找的。他说，等我回巴黎，我找到最好的那种，给你寄过来。
    第二天下午，研讨会中间的休息时间。安娜回到自己的房间，准备换件衣服。
    门开着，桌上多了一个东西。
    一个白色的小篮子，里面铺着一层薄冰，冰上面整齐地码着黑莓。颗粒饱满，深紫色，表面覆着一层细细的霜。
    她拿起一颗黑莓放进嘴里。酸甜的，汁水在舌尖炸开。
    她一颗接一颗地吃，吃到最后手指被染成了深紫色。
    她坐在床边，看着篮子里剩下的几颗黑莓。
    他怎么知道的。
    安娜想不起来。她不记得自己跟他提到过黑莓，不记得自己有特别表达过喜欢什么水果。不过走之前她吃了德米特里给他洗的蓝莓。
    蓝莓和黑莓差了一个字。
    他记错了，还是他后来又问了别人。
    安娜拿起最后一颗黑莓，放进嘴里。
    甜酸的味道在她嘴里慢慢化开，她觉得很轻，很轻。
    窗外有风吹过，外面的白桦树在晃。安娜把篮子端到窗台上，让冰慢慢融。
    她没有给他打电话。她不知道说什么。
    研讨会结束了。
    德米特里靠在那辆黑色奔驰的引擎盖上，手里夹着一根烟。没点。他没穿西装，黑色衬衫，袖子挽到手肘，头发被风吹得有些乱。
    安娜从门里走出来，手里拎着一个袋子。她抬头，看见了他，脚步停了一下。
    他扔掉烟，直起身，走到她面前。
    结束了。他说。
    安娜点头。你怎么来了。
    德米特里没回答。他伸手接过她手里的袋子，然后握住了她的手。十指相扣。
    安娜的手指在他掌心里蜷了一下。
    走到车旁边的时候，几个人从门里走出来——研讨会的同僚，那个法国人也在其中。
    他们看见他们两只交握的手，停住了。
    安娜看了德米特里一眼。他的手指很紧，指节微微发白。
    她没有挣脱。她反手扣了回去，然后抬起头，冲他们笑了笑。
    这是我老公。她说。
    她说得自然，没有犹豫。
    德米特里绷着的脸放松了些，点点头。
    安娜坐进副驾的时候，耳朵有点热。她低头看着两个人的手。
    她知道他在吃醋。
    她纵容了他。
    车开出去之后，安娜才问：你什么时候到的。
    下午。
    怎么不进去。
    德米特里握着方向盘，目视前方。里面都是你的同事，我不知道你让不让我进去。
    安娜愣了一下。
    然后她想起那篮冰镇的黑莓，想起总有一道视线若有若无地落在她身上。
    她转头看他。你一直有人在。
    德米特里没否认。
    安娜没再说什么。她靠回座椅，窗外的树往后飞。他果然还是他，但是这样挺好。
    她的手在他掌心里，没有抽出来。